12/10/2026
Hello,
Ce matin, j’étais en coaching avec les membres de mon Mastermind. Ça fait maintenant un mois que nous avons commencé cet accompagnement et on commence à voir de vraies évolutions. Des prises de conscience, des changements de posture, des passages à l’action. Et ce matin, en écoutant l’une des participantes nous raconter qu’après quatre mois de remise en question et zéro rendez-vous, notre dernier coaching l’avait remise en mouvement au point d’avoir deux semaines de rendez-vous complètement blindées, j’ai ressenti quelque chose de particulier. Ce n’était même pas le nombre de rendez-vous qui me touchait le plus, c’était de l’entendre dire qu’elle se sentait à nouveau heureuse, pleine d’énergie et alignée avec elle-même. Et en l’écoutant, je me suis rappelé à quel point j’étais une coach exceptionnelle.
Je sais ce que je suis capable d’apporter, autant dans la résolution des cas que dans la transmission des connaissances ou dans le travail sur le mindset. Je sais à quel point je peux provoquer des prises de conscience profondes et accompagner des transformations qui dépassent largement le cadre professionnel. Alors, naturellement, une question m’a traversé l’esprit : si je suis aussi douée dans ce que je fais, pourquoi mes espaces ne sont-ils pas blindés ?
Je n’ai jamais été du genre à chercher des excuses à l’extérieur. Je ne vais pas vous parler de la conjoncture économique, des enfants, du manque de temps, du pouvoir d’achat ou de toutes ces raisons qu’on peut facilement trouver pour expliquer pourquoi les gens n’achètent pas. J’ai une Académie à 30 € par mois, un Mastermind à 3 333 € les six mois ou 5 555 € l’année, et entre les deux, des offres à tous les prix. Donc concrètement, je ne crois pas que ce soit une question d’argent, de temps ou de contexte économique. Mon cerveau a accumulé suffisamment de preuves au fil des années pour savoir que lorsqu’on veut profondément quelque chose, on trouve généralement le moyen de lui faire une place.
Non, si aujourd’hui je n’ai pas autant de clients que je le voudrais, c’est que le problème vient de moi. Les gens n’ont pas suffisamment envie de travailler avec moi aujourd’hui. Et je ne pense pas une seule seconde que ce soit parce que les autres sont plus doux, plus gentils ou moins chers. D’ailleurs, je ne sais même pas ce que font les autres, je ne regarde jamais. Nous ne sommes pas sur le même pied d’égalité parce que je suis moi et qu’ils sont eux. Chacun a son histoire, sa personnalité, sa manière d’accompagner et sa propre valeur. Je sais que la réponse est beaucoup plus profonde que ça.
Ce qui est intéressant, c’est que ça n’a pas toujours été comme ça. Il y a eu une époque où tout le monde voulait travailler avec moi. Et pourtant, j’étais déjà dure, probablement même beaucoup plus dure qu’aujourd’hui, et je n’étais pas moins chère. Alors je me suis demandé ce qui avait changé. Je suis allée relire les avis que j’avais imprimés et accrochés sur un tableau chez moi, ceux qui m’avaient le plus touchée entre 2020 et 2024. Après 2024, j’ai arrêté de les imprimer. Je n’y pensais plus vraiment. En fait, je crois que je m’en fichais un peu.
Et en relisant ces témoignages, quelque chose m’a profondément remuée. Tous parlaient de ma passion pour mon activité, pour les animaux, pour les gens. Tous parlaient de ma bienveillance, de cette façon que j’avais de les pousser à devenir la meilleure version d’eux-mêmes, même lorsque ce que j’avais à leur dire n’était pas facile à entendre. Ils parlaient de leurs transformations, de ce qu’ils avaient réussi à dépasser, de ce qu’ils étaient devenus. Mais surtout, ils parlaient de ma présence. De ma capacité à être un pilier, quelqu’un de solide, toujours là pendant qu’ils expérimentaient, pendant qu’ils doutaient, pendant qu’ils remettaient tout en question, pendant qu’ils sautaient dans le vide. J’étais cette personne sur laquelle ils pouvaient s’appuyer tout en apprenant progressivement à ne plus avoir besoin de moi.
Et franchement, en lisant tout ça, je me suis demandé s’ils parlaient vraiment de moi. Parce que la personne qu’ils décrivaient, je ne la reconnaissais plus complètement. Aujourd’hui, je suis devenue cette personne détachée qui s’en fout un peu. Je donne toujours un contenu incroyable, je transmets toujours des connaissances capables de changer profondément la vie des gens, je suis présente dans mes accompagnements, mais je ne suis plus vraiment ce pilier. Parce qu’un jour, quelque part sur mon chemin, j’ai décidé que ce que les gens faisaient de ce que je leur transmettais n’était plus mon problème. Que leurs émotions, leurs réactions, leurs remises en question et leurs décisions ne relevaient pas de ma responsabilité.
Et dans le fond, c’est vrai. Je ne suis pas responsable de la vie des autres, de leurs choix ou de ce qu’ils décident de faire de mon accompagnement. Mais sans m’en rendre compte, j’ai glissé d’une posture saine à quelque chose de beaucoup plus froid. J’ai confondu le fait de ne pas porter la responsabilité des autres avec le fait de ne plus m’impliquer émotionnellement auprès d’eux. Je me suis détachée des gens, je me suis détachée de mon business, je me suis détachée de tout ce que je construisais. Je continuais à donner énormément, mais une partie de moi n’était plus vraiment là.
Et la vérité derrière tout ça, c’est la peur. Une peur que je n’avais pas forcément envie de regarder en face, parce qu’elle ne correspond pas vraiment à l’image que j’ai de moi. Je sais que je suis capable de traverser des choses extrêmement difficiles, je sais que je peux supporter énormément de souffrance et que je finis toujours par me relever. Mais quelque part sur mon chemin, j’ai aussi appris qu’être profondément impliquée pouvait faire mal. J’ai connu des déceptions, des conflits, des situations que j’ai vécues comme des trahisons, des moments où j’ai remis ma propre valeur en question. Et même si je savais que j’étais capable de traverser tout ça, je n’avais simplement plus envie d’en payer le prix.
Alors, petit à petit, j’ai construit une armure. Une armure que j’ai appelée maturité, recul, indépendance émotionnelle, solidité. Je me suis convaincue que j’avais évolué, que j’étais devenue plus sage, plus professionnelle, moins affectée par ce que les autres pouvaient faire ou penser. Et pendant longtemps, j’ai sincèrement cru que c’était une bonne chose. Sauf qu’en réalité, je m’étais simplement éloignée d’une partie essentielle de ce qui faisait ma force. J’avais confondu la solidité avec le détachement.
Parce qu’en y réfléchissant, moi la première, je n’aurais pas envie de travailler avec une personne détachée. Même si elle possédait toutes les connaissances du monde, même si son contenu était exceptionnel et même si elle avait réponse à toutes mes questions. Quand on traverse une transformation profonde, on n’a pas seulement besoin de quelqu’un qui sait. On a besoin de quelqu’un qui est là. Pas pour nous sauver, pas pour faire les choses à notre place, pas pour porter nos émotions à notre place, mais pour être ce pilier solide qui nous aide à traverser les remises en question, les peurs et les inconforts inévitables lorsqu’on décide de changer. Et je crois que c’est précisément ce que les gens venaient chercher chez moi auparavant. Pas uniquement mes connaissances ou mon expertise, mais cette expertise portée par une implication humaine sincère.
Je ne vais pas vous raconter qu’à partir d’aujourd’hui, tout va changer et que demain matin je serai redevenue cette personne. Ce serait faux. On ne retire pas du jour au lendemain une armure qu’on a mis des années à construire. Mais je peux vous dire que j’ai décidé de travailler dessus, parce que je viens de comprendre quelque chose d’essentiel : j’ai laissé une toute petite partie de mon histoire prendre beaucoup trop de place dans ma manière de regarder les autres et mon métier.
Quand je repense à toutes ces années, il y a probablement 90 % de passion, de bonheur, de rencontres magnifiques, de transformations, de gratitude, de confiance et de moments profondément humains. Et puis il y a ces 10 % de souffrance, de conflits, de déceptions, de situations que j’ai vécues comme des trahisons et de moments où ma valeur personnelle a été remise en question. Mais au lieu de regarder les 90 %, j’ai fini par concentrer toute mon attention sur les 10 %. J’ai donné tellement de place à ce qui m’avait blessée que j’ai progressivement oublié tout ce qui m’avait rendue heureuse. Et pour ne plus ressentir ces 10 % de souffrance, je me suis aussi privée d’une grande partie des 90 % de bonheur.
C’est ça qui me touche le plus aujourd’hui. Réaliser qu’en voulant me protéger de la souffrance, je me suis aussi protégée de l’amour, de l’enthousiasme, de la passion et de toutes ces émotions qui rendaient mon métier aussi vivant. Je n’ai pas arrêté d’aimer ce que je fais, je n’ai pas perdu mes compétences et je n’ai certainement pas perdu ma capacité à accompagner les gens. Mais j’ai mis de la distance entre eux et moi, comme si cette distance pouvait me garantir de ne plus jamais être blessée. Et peut-être qu’elle m’a effectivement évité certaines souffrances, mais à quel prix ?
Alors aujourd’hui, j’ai décidé de changer de perspective. De regarder à nouveau les 90 % plutôt que de laisser les 10 % dicter ma manière de vivre. Ça ne veut pas dire nier les blessures, accepter n’importe quoi ou redevenir cette personne qui porte tout sur ses épaules. Ça veut simplement dire accepter que l’implication comporte une part de risque, que les relations humaines sont parfois inconfortables, que les gens peuvent nous décevoir et que ça ne doit pas nous empêcher de continuer à les aimer, à croire en eux et à nous investir sincèrement.
Je crois même que c’est là que se trouve la véritable solidité. Être solide, ce n’est pas ne plus rien ressentir. Ce n’est pas devenir indifférente, froide ou inaccessible. Ce n’est pas regarder les gens traverser leurs tempêtes en se disant que ce n’est plus notre problème. Être solide, c’est être capable de rester profondément humaine sans se perdre dans les émotions des autres. C’est pouvoir être touchée sans être détruite, déçue sans se fermer, impliquée sans se sentir responsable de tout. C’est accepter de ressentir ces 10 % de souffrance en gardant pleinement conscience que les 90 % restants valent largement la peine d'être vécus.
Et je crois que cette réflexion dépasse largement le cadre de mon business. On peut faire exactement la même chose dans son couple, dans ses amitiés, dans sa famille, dans sa relation avec ses animaux ou dans n’importe quelle sphère de sa vie. On peut avoir tellement souffert de certaines expériences qu’on finit par se convaincre qu’on est devenu plus fort, alors qu’on est simplement devenu moins accessible émotionnellement. On peut tellement vouloir ne plus être blessé qu’on finit par ne plus se laisser toucher non plus par ce qui est beau.
Je ne regrette pas d’avoir appris à poser des limites, à ne plus porter les responsabilités des autres et à comprendre que je ne pouvais pas sauver tout le monde. Ces apprentissages étaient nécessaires. Mais je refuse désormais de croire que pour être solide, je dois être détachée. Je refuse de laisser quelques expériences douloureuses effacer toutes les personnes magnifiques que j’ai accompagnées, toutes les transformations auxquelles j’ai assisté et toute la joie que j’ai pu ressentir en faisant ce métier.
Je ne sais pas encore exactement à quoi ressemblera la suite, mais je sais que je n’ai pas envie de redevenir celle que j’étais. J’ai envie de devenir une femme capable de réunir les deux : la solidité que j’ai construite grâce à mes expériences et l’humanité que j’avais progressivement mise de côté. Une femme capable de s’impliquer profondément sans se sacrifier, d’être un pilier sans porter le poids du monde, et d’aimer les gens sans exiger qu’ils ne la déçoivent jamais.
Parce qu’au fond, l’humanité n’est pas facile à chaque seconde. Elle est parfois décevante, injuste, contradictoire et douloureuse. Mais elle est aussi magnifique, bouleversante, généreuse et capable de transformations extraordinaires. Et je crois sincèrement qu’elle vaut la peine d’être vécue pleinement, dans toutes les sphères de notre vie, y compris dans notre vie professionnelle.
Peut-être que vous aussi, en lisant ces lignes, vous réaliserez que ce que vous appelez aujourd’hui votre force est parfois une protection construite autour de vos blessures. Et peut-être que, comme moi, vous aurez envie de vous demander ce que cette protection vous évite de ressentir, mais surtout ce qu’elle vous empêche encore de vivre.
Moi, ce matin, j’ai compris que je n’avais pas besoin de devenir plus forte. J’avais besoin de retrouver le courage de m’impliquer à nouveau.
