02/25/2026
Il y a une quinzaine d’années, je gardais à l’occasion Picasso, un magnifique berger australien bleu merle qui appartenait à de la famille.
Nous avions rapidement développé une grande complicité.
Je me souviens une fois m’être rendu seul, en marchant, à une petite épicerie située à quelques coins de rue de la maison où je le gardais.
J’attendais à la caisse quand, par la porte entrouverte, j’ai aperçu deux yeux fixés droits sur moi. Intenses. Immobiles.
C’était Picasso. Impossible. Et pourtant.
Il avait réussi par je ne sais quel moyen à s’échapper de la maison, et par je ne sais encore moins quel moyen à me retrouver (je me lave fréquemment, je le jure).
J’ai payé en vitesse et me suis dirigé vers lui.
Il était planté là, devant la porte, au beau milieu du va-et-vient des clients qui devaient l’enjamber. Certains le flattaient, d’autres lui parlaient.
Impassible, Picasso les ignorait complètement et n’avait pas détourné son regard de moi un seul instant.
« Mais qu’est-ce que tu fais là ? »
Il a légèrement penché la tête, l’air de dire :
« Tu es parti sans moi, j’ai réglé le problème. On va où maintenant ? »
C’était un chien brillant, loyal, affectueux, comique. C’est lui qui m’a donné la piqûre pour les chiens de berger, il y plus de quinze ans.
Nous nous comprenions naturellement. Je ne faisais pas d’obéissance formelle avec lui, ce que je ne connaissais pas vraiment à l’époque, de toute façon.
Je n’avais pratiquement jamais à lui demander quoi que ce soit.
Il me suivait sans se soucier de rien ni personne. En voiture, en forêt, en ville, à la montagne, nous allions un peu partout pour le plaisir d’y aller ensemble, tout simplement.
Je repense souvent à Picasso. Il me rappelle de ne pas perdre de vue la beauté qui se cache dans la simplicité, particulièrement dans le monde d’aujourd’hui.