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06/08/2026

“Feliz día del veterinario” para todos mis colegas.. y para mi.

28/07/2026

Dayana me escribió una frase:

“Lo veo más feliz… más libre. Hasta más atrevido.”

Pensé mucho en todo el camino que habían recorrido para llegar a esas palabras.

Porque no fue un camino fácil.

La enfermedad apareció.

También hubo pérdidas dentro de la manada.

Hubo momentos de incertidumbre.

Y, sin embargo, hubo algo que Dayana nunca dejó de hacer.

Seguir regalándole presente.

Llevarlo al bosque.

Acercarlo al lago.

Esperar sus tiempos.

Celebrar cuando tenía ganas de explorar un poco más, comer caca🫢.

Entender que un paseo no siempre se mide por la cantidad de metros recorridos.

A veces se mide por la cantidad de vida que todavía cabe en ese momento.

Creo que hay un instante en muchos procesos del que hablamos poco.

Sucede cuando entendemos que el camino dejó de ser lineal.

Y ahí aparece una decisión silenciosa.

Podemos vivir esperando el día en que todo vuelva a ser como antes.

O preguntarnos:

¿Qué necesita hoy?

No dentro de seis meses.

No cuando desaparezcan todos los síntomas.

Hoy.

Quizás hoy necesite caminar solo unos minutos.

Quizás necesite descansar más.

Quizás necesite oler un árbol.

Sentir el viento.

Escuchar el mar.

O simplemente quedarse cerca de quienes ama.

Muchas veces hablamos de calidad de vida como si fuera un concepto médico.

Pero empieza mucho antes.

Empieza cuando somos capaces de mirar a nuestro compañero y preguntarnos qué puede seguir disfrutando, en lugar de mirar únicamente aquello que ya no puede hacer.

Eso no significa negar la enfermedad.

Ni dejar de tratarla.

Significa no permitir que sea ella quien ocupe todo el espacio.

Porque, incluso cuando el camino deja de ser lineal, el presente sigue existiendo.

Y a veces el mejor regalo que podemos hacerle a quien amamos es no esperar a que llegue un futuro perfecto para volver a compartir la vida.

Gracias, Dayana, representaron a todos los tutores que llegan.

Y gracias, Mayko y a todos los animales.. por recordarnos que la felicidad, muchas veces, no desaparece, está ahí esperando a ser vista de otra manera.

22/07/2026

Hay pacientes que llegan para resolver un problema.

Y hay otros que llegan para enseñarnos a mirar distinto.

Orzo fue uno de esos.

No porque tenga una enfermedad extraordinaria.
Ni porque exista una fórmula mágica para ayudarlo.

Sino porque, mientras intentábamos comprender qué necesitaba, apareció una pregunta que muchas veces queda escondida:

¿Cuánto de lo que vemos pertenece realmente al diagnóstico y cuánto pertenece a ese individuo en particular?

A veces dos perros comparten una misma enfermedad y, sin embargo, necesitan caminos diferentes.

Porque comen distinto.
Porque sienten distinto.
Porque descansan distinto.
Porque viven distinto.

Quizás la medicina también tenga algo de eso.

De aprender a observar antes de concluir.

De hacer mejores preguntas antes de buscar mejores respuestas.

No escribo esto para decir que exista una única manera de acompañar un proceso.

Al contrario.

Lo comparto porque Orzo me recordó que cada paciente puede obligarnos a salir del piloto automático y volver a mirar con curiosidad.

Y eso, muchas veces, también forma parte del tratamiento.

Me gustaría leerlos.

¿Hubo algún animal que les haya cambiado la forma de entender la salud o el cuidado?

17/07/2026

Hay una parte de las consultas de la que se habla poco.

La de las noches.

Las noches en las que una tormenta se acerca y alguien se queda despierto acompañando.

Las noches en las que un perro busca refugio debajo de una mesa.

Las noches en las que una persona intenta transmitir calma mientras por dentro también siente preocupación.

Porque cuando convivimos con ellos durante años, sus miedos dejan de ser solamente suyos.

Nos atraviesan.

Nos cambian rutinas.

Nos quitan sueño.

Nos enseñan a escuchar el viento antes de que llegue la lluvia.

Blue me recordó algo que también viví alguna vez con un compañero perro, el miedo.

Detrás de cada animal que acompaño hay alguien haciendo todo lo que puede.

Alguien que busca respuestas.

Que prueba caminos.

Que aprende.

Que se equivoca.

Que vuelve a intentarlo.

Que ama profundamente.

Y quizás por eso esta publicación no es para Blue.

Es para quienes se quedan despiertos cuando todos duermen.

Para quienes sostienen procesos largos.

Para quienes celebran pequeños avances que nadie más ve.

Para quienes siguen ahí incluso cuando el camino no es lineal.

Porque muchas veces la medicina ayuda.

Pero el amor constante de quien acompaña… también forma parte de la recuperación.

Y eso merece ser reconocido.

Si hoy eres esa persona, te veo.

Y reconozco todo lo que haces cuando nadie está mirando.

Abz

30/06/2026

1 año…

Los animales tienen una forma extraña de enseñarnos cosas.

A veces tardan catorce años en hacerlo.

25/06/2026

Hay personas que pasan toda la vida al lado de un río sin verlo.

El río no es el agua.

Es el movimiento.

Nada permanece igual. La naturaleza cambia, el cuerpo cambia, las emociones cambian, las relaciones cambian. Y nosotros también.

Con Vaqui estoy recordando eso cada día.

Muchos llegan esperando un plan perfecto, un protocolo cerrado o una respuesta definitiva. Pero la realidad es mucho más interesante.

Vaqui perdió una pata hace tiempo. Su cuerpo no se quedó esperando volver a tener cuatro. Empezó a reorganizarse. A encontrar otros apoyos. A redistribuir fuerzas. A inventar una nueva manera de caminar.

Nosotros solo intentamos escuchar ese proceso.

Eso implica tutores con una enorme capacidad de observar sin desesperarse. Colegas abiertos al diálogo. Aceptar que nadie tiene toda la verdad y que cada disciplina aporta una pieza distinta del rompecabezas.

No estamos luchando contra el río.

Estamos aprendiendo a caminar a su lado.

Cada consulta se parece menos a ejecutar un plan y más a una improvisación entre Vaqui, su familia y quienes la acompañamos. Hay días en que el cuerpo propone un paso adelante. Otros en que necesita detenerse. Y ambos forman parte del mismo camino.

Creo que la medicina integrativa, cuando realmente funciona, se parece mucho a eso.

No consiste en controlar la vida.

Consiste en desarrollar la sensibilidad suficiente para reconocer hacia dónde ya está intentando moverse.

Gracias, Aye, por confiar. Por observar. Por sostener. Por aceptar que acompañar también es aprender a bailar un baile cuya música nunca conocemos del todo.

Y gracias, Vaqui, por recordarnos que adaptarse no es resignarse.

Es otra forma de seguir viviendo…

02/06/2026

El abandono siempre es cruel.

Mirar para otro lado también.

Allá por febrero, Milagros estaba tirada en la calle. Alguien decidió detenerse. Llegó a Luly y, junto a Sol y muchas otras personas, empezó un camino lento, paciente y profundamente humano.

Salió de un estado muy difícil, pero en un momento su cuidadora sintió algo importante: aquello que la había ayudado hasta entonces ya no era suficiente. Y ahí apareció algo que intento recordar cada día en consulta.

Escuchar.

Escuchar más allá de los tratamientos.

Escuchar más allá de los diagnósticos.

Escuchar lo que el cuerpo intenta contar cuando todavía no tenemos todas las respuestas.

Intentamos respetar sus tiempos. Observar. Acompañar. Permitir que fuera ella quien marcara parte del ritmo.

Cuando veo estos avances, sumando la técnica increíble de las manos de la doctora Esperanza y de toda la energía que fue apareciendo en el camino, pienso que lo que realmente empezó a transformar a Mili fue haber encontrado algo que ningún medicamento puede reemplazar.

Asilo.

Reparación.

Contención.

Una manada.

Y si hay algo que me enseñan pacientes como ella es que muchas veces el camino aparece mientras caminamos.

A veces sigues lo que sientes que tu animal te está mostrando y aciertas.

Otras veces te equivocas.

Pero incluso ahí suele haber algo valioso.

Porque nadie controla del todo los caminos.

Ni los tutores.

Ni los veterinarios.

Ni los animales.

Lo único que podemos hacer es caminar con honestidad, escuchar profundamente y estar disponibles para corregir el rumbo cuando haga falta.

Quizás la magia no está en encontrar siempre la dirección correcta.

Quizás está en permanecer presentes mientras la descubrimos juntos.

27/05/2026

A veces confundimos sanar con borrar.

Como si el cuerpo tuviera la obligación de volver exactamente al punto anterior al dolor.

Messi es un golden.
Cuando era cachorro, el perro de la casa lo mordió y le fracturó la mandíbula.

El cuerpo sobrevivió.
Pero sobrevivir no siempre significa terminar de acomodar lo vivido.

Con el tiempo empezaron las convulsiones.
La sinusitis crónica.
Las secreciones.
Los tratamientos.
La sensación de estar siempre apagando incendios.

Y entonces aparece una pregunta difícil:
¿qué significa realmente mejorar?

Porque sí…
las convulsiones disminuyeron.
Las secreciones bajaron muchísimo.
Empezó a descansar mejor.
A conectar distinto con su manada.
A estar más presente.
Más liviano dentro de su propia vida.

¿Está “curado”?
No del todo.

Pero quizás el problema es creer que la única medicina válida es la que promete desaparición absoluta.

Hay cuerpos que no vuelven atrás.
Hay historias que dejan marcas.
Hay sistemas nerviosos que aprendieron demasiado temprano que el mundo podía doler.

Y aun así…
el cuerpo puede reorganizarse.
Puede inflamarse menos.
Puede recuperar capacidad adaptativa.
Puede dejar de vivir en alerta constante.
Puede volver a disfrutar.

Acompañar no es exigir perfección biológica.
Es ayudar al organismo a encontrar una forma más habitable de existir, eso para mí es medicina.

18/05/2026

No todo alivio es equilibrio.

A veces un síntoma desaparece…
pero el cuerpo sigue pidiendo ayuda por otro lado.

Y entonces aparece la frustración:

“¿Por qué mi perro no termina de estar bien?”
“¿Por qué mi gato vuelve a recaer?”
“¿Por qué nada parece funcionar del todo?”

Pero quizás antes habría que detenernos un minuto y preguntarnos algo incómodo:

¿qué significa realmente “estar bien”?

¿Estar bien para quién?

¿Para el tutor?
¿Para el entorno?
¿Para el vecino opinador?
¿O para un cuerpo que quizás viene intentando adaptarse hace mucho tiempo?

Porque muchas veces buscamos silencio de síntomas…
sin preguntarnos qué estaba intentando expresar el organismo.

Una pastilla por tres meses.
Una inyección para el dolor.
Algo para que no se rasque.
Algo para que duerma.
Algo para que deje de vomitar.

Y ojo:
no estoy diciendo que eso esté mal.

Muchas veces la medicina necesita acompañar desde ahí.
Y gracias a eso muchísimos animales pueden sostenerse.

Pero cuando solo apagamos el síntoma sin modificar nada alrededor…
corremos el riesgo de quedarnos nadando en la superficie.

Porque la salud no es solamente lo que damos.

También es:

cómo vive ese animal,
cómo recibe el alimento,
qué agua toma,
si tiene contacto con la naturaleza,
si puede descansar,
si se siente seguro,
si tiene espacio,
si puede expresar comportamiento,
si intentamos entenderlo…
o solo corregirlo.

El cuerpo tiene memoria.
El sistema nervioso también.
El ambiente también.

Y muchas veces el síntoma no aparece para arruinar la vida…
sino porque el organismo ya no pudo seguir adaptándose igual.

Este post no busca darte miedo.

Quizás sí un poco de incomodidad.

Porque a veces el verdadero cambio empieza cuando dejamos de preguntarnos:
“¿Cómo hago para que deje de pasar esto?”

y empezamos a preguntarnos:

“¿Qué necesita realmente este animal para encontrar equilibrio?”

Gracias a todas y cada una de las partes..
Gracias por ser nexo y hacerme parte de este proceso🫂🙌

01/05/2026

A veces no es lo que hacemos lo que incomoda…
es que sigamos preguntando.

En consulta veo algo que no siempre se puede explicar del todo:
animales que cambian, que se regulan, que mejoran.

No siempre encaja en lo que hoy podemos medir.
Y está bien.

Porque la medicina no debería ser un lugar donde todo está cerrado,
sino un espacio donde lo que no entendemos
también tenga lugar para ser observado.

No se trata de creer en todo.
Ni de negar lo que aún no comprendemos.

Se trata de no perder la capacidad de mirar,
de escuchar,
de seguir preguntando.

Ahí, muchas veces, empieza lo más interesante.

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